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Caminos Salvajes




Escrito en la arena (Herman Hesse)

Que lo hermoso y lo hechicero 

sea tan sólo hálito y tormenta, 

y que lo encantador y lo precioso 

y lo propicio nunca permanezca: 

que flor y nube y pompa de jabón, 

fuegos artificiales, risas de los niños, 

mirada de mujer en el espejo 

y tantas otras cosas tan maravillosas 

que se extinguen, apenas descubiertas, 

duren sólo un instante, 

eso penosamente lo sabemos. 

No nos es tan querido 

lo duradero, inmóvil: 

piedra preciosa con un fuego frío, 

pesada barra de oro refulgente; 

y las mismas estrellas 

extrañas, alejadas, no parecen 

iguales a nosotros, seres transitorios, 

pues la hondura del alma no la alcanzan. 

Parece que lo hermoso, que lo amable tienda a la destrucción, 

tan cerca siempre de la muerte, 

y que lo más precioso, los tonos de la música 

que desde el nacimiento 

huyen, se desvanecen, 

hálito son tan sólo, ríos, persecución. 

Y por un dolor tenue derribados de un soplo, 

pues tampoco se dejan detener 

por el tiempo que dura este latido, tampoco exorcizar; 

sonido tras sonido, casi apenas tocados, 

se esfuman y se escurren desde allí.

Así está nuestro corazón 

lealmente entregado, 

fraternalmente a lo fugaz, 

la vida, lo que mana, 

no a lo que, sólido, posee duración. 

Pronto lo permanente nos fatiga, joyas, 

roca y mundo estrellado, 

a nosotros, en el eterno cambio a la deriva, 

almas de viento y pompas de jabón, 

al tiempo unidos, y fugaces, 

a quienes el rocío de una hoja rosa, 

a quienes el cortejo de unas aves, 

la muerte del espejo de las nubes, 

el brillo de la nieve, el arco iris, 

la mariposa que voló, nosotros, 

a quienes el sonido de una risa 

que al pasar nos rozara 

nos parece una fiesta  

o nos causa dolor. Amamos todo aquello 

que nos es semejante, y entendemos  

lo que el viento escribe sobre la arena.